Me cansé de escribir historias tristes, siempre terminas sintiéndote como el personaje, confundido y sin razones para vivir aunque en el fondo si las tiene.Siempre se critica y para los demás el es perfecto, como los demás lo son para el. Nunca esta satisfecho con nada, bueno, tal vez con su dolor, el cual alimenta cada vez que alguien le dice que lo quiere, necesita autoconsuelo para sentirse mejor y sabe que necesita mas de los demás que de si mismo aunque no lo demuestra. Mira la luna y las estrellas, de día ni siquiera se atreve a mirar hacia arriba por temor a darse cuenta de que la luz siempre es mas fuerte que la oscuridad. Aparenta siempre poder vivir solo, pero se hiere cada vez que una persona se aleja de su lado, disfruta un buen café, un buen cuadro y sobre todo una buena canción.Horas contempla un paisaje cualquiera, a fin de cuentas no importa sino la calma que este pueda provocar, luego escribe de este, tal vez piense o sueñe con el en la noche...Ama con locura, vive sin cordura y llora sin parar así como se ríe de todo, no muestra sentimientos, le gusta sentir frío, y fría y perfectamente dice NO.Aprendió a aprender lo que conviene, convenir cuando es necesario y a necesitar lo que nadie, a contemplar sus horizontes, tan lejanos y profundos como su intimidad.Viaja con su mente a él, donde nadie lo conoce, donde puede ser quien es, sin esconderse bajo un antifaz de fortaleza, donde se puede expresar, llorar, hablar y gritar como nunca, siempre guardándose lo que pensaba para exponerlo allí.Sabe y tiene claridad de quien es, defectos y cualidades, pero sobre todo sabia que era muy hablador, pero nunca entablaba una conversacion porque no necesitaba que alguien entendiera sus ideas al parecer.Tiene una filosofía de vida compleja, nada estructurada y cada vez que alguien se la preguntaba, respondía con una simple mirada insinuando rudeza pero ternura, determinación pero fragilidad.Casi nunca lloró, pero con el pasar de los años se hizo mas débil, no podía contenerse, hasta que llego a llorar casi todos los días.Brevemente describía su vida, como una improvisación y cada vez lo decía de una forma diferente. La escritura es su droga,. por decirlo así, llego a crear textos, tales tan diferentes que nadie pudo percibir que era siempre el mismo personaje con diferentes características, todas tan opuestas, tan contradictorias que solo el entendía, porque era el mismo en cada una de sus etapas, confundido por los retos de su vida, esa vida que alguien le había dado y nunca valoró....
